«El idiota», de Fiódor Dostoyevski

¿Qué pasaría si un hombre extraordinariamente bondadoso e inocente, al modo de un Cristo o un Don Quijote, caminara sobre la faz de la Rusia acomodada, superficial e hipócrita del s. XIX? Esta novela explora esta pregunta. ¡Por Dios que se echan de menos premisas así de titánicas en la ficción!

El idiota es una novela descollante, hermosa, dura. Junto al habitual circo de banalidades propias de las clases altas de tal contexto ruso, se entretejen todo tipo de dilemas, dramas, encuentros y desencuentros. Y el hilo que todo lo une son las numerosas reflexiones sobre el ser humano y el alcance de sus actos que se desprenden de la llegada del Príncipe Lev Nikoláievich Myshkin, el idiota del título, que no es más que un joven bueno que pasa por imbécil debido a su carácter pacífico y conciliador y a su pasado como epiléptico.

Yo sé que hay quienes detestan a la gente buena, tanto en la vida real como en la ficción, por no creerla posible. ¡Pero claro que la bondad es posible! Que nosotros no podamos encarnarla como debiéramos es otra cosa, pero siempre habrá personas buenas. En ese sentido, leía a Myshkin como un amigo de este tipo, y sufría cada pulla o humillación (inadvertidas para él) que le dedican los otros personajes. Y si bien hubo algunos en particular que terminaron ganándose mi simpatía general (Nastassia Filippovna, por ejemplo, completa víctima de ese círculo de lunáticos abusadores), creo que esta novela es pródiga en seres detestables. No odiaba tanto a un ser de ficción desde Griffith del manga Berserk (Kentaro Miura, 1989 – Actualidad), si es que eso dice algo. Los capítulos finales los leí estremecida por lo que uno de estos miserables había hecho, y para cuando entendí las consecuencias que esto había tenido para mi pobre Myshkin, lloré desconsoladamente en el desenlace del libro.

Sin haber leído mucho de esta tradición, me imagino que no habrá muchas novelas rusas clásicas con final feliz, ¿verdad?